Aux premières lueurs du jour
Au dernier mouvement du crépuscule
Sésame, ouvre-toi ma reine des mille sanglots.
Le destin se joue sur les fils que tu tends.
Ardente, ronde, blonde,
Le pain, la sève,
De la saveur oblongue,
Ronde se couche dans les blés.
La reine, la femme enfante la terre. |
