Une berçante qui vacille un corps rompu.
La terrible solitude d'un silence morbide.
À peine quelques sons, des murmures pénibles.
L'angoisse de survivre, le pourquoi de l'existence.
Une cécité agonisante, une surdité affligeante.
L'instinct de poursuivre malgré l'impossible.
Et l'horloge continue son tic-tac inlassable.
Le cœur libère l'espoir en un désespoir. Puis vint le temps où le combat est inutile.
L'âme se déchire indéniablement, souffrance.
L'incapacité de continuer, un mouroir torride.
Charpente inanimé, les secondes essoufflées. Le rappel d'une vie passée, peut-on s'esclaffer?
S'abstenir ou effacer ses « tiroirs secrets ».
S'engouffrer irrémédiablement dans une impasse.
Mourir tout simplement sans comprendre. |
